Canciones de Bruno
Eras del tiempo de las cancionesquisimos juntos algún milagro.Yo te buscaba y estabas cerca,tan cerca casi como mi mano.Pero la dicha no dura tanto;la borra el viento, la propia mano.La propia mano que busca y busca,la que se pierde por la guitarra.La que te pierde cuando te busca,la que te pierde y te vuelve a hallar.No se conforma, sigue llamandoal dulce pájaro que viene y va.Eras del tiempo de las canciones,y nos quisimos ¿vos te acordás?Después te fuiste. Después me he ido.Qué importa ahora culpa de quién.Después te fuiste. Después no supesi conservabarecuerdos tuyos o me olvidaba.Después te fuiste. Después me he ido.Ya nunca sueño. Ya soy olvido.Ultratango.Puglitango.Tango ultramarino.Con viento y subterráneo.Tan familiar, tan extraño.Candombe y cancioneta.BandoTroilo. Piazzoneón.¡Atrás el prototango!Y arriba los que puedan.No es machotango.Es mucho tango.Es supertango.Y es Goyeneche.Bailaban hombres con hombres.Bailábanlo en el burdel.Lugones miró ceñudo
la sonrisa de Gardel.La Tita dice como ninguna.La Maizani es Azucena.La Varela, ronca gata.La Lamarque, Libertad.Un blanco bandoneónJuárez que zapa y canta.Un Cacho de Buenos Airesapellidado Garganta.Y muerto de repenteRovira en el relente.Mi tango es ultratango.Cadícamo y Ferrer.“El cerro azul estabacargado de romeroy en los profundos campossilbaba la perdizIn MemorianFumaba, fumaba.Fumaba en La Paz.Eso en los 70.Ya no fuma más.Repartía panfletosen la facultad.Se decía gramsciana.No leía a Marx.No tenía prejuicios(psicoanalizada).Le gustaba Bergmany también fifar.Yo le dije un día“¿si entramo en la orga?”Justo se iba a Punta,contestó al llegar.
¡De qué nos salvamos!Fue carnicería.Malditos milicos.No tenían piedad.Los más visionariosrajaron a Europa.Segunda ofensiva.Batalla final.Me dijo “Me borro.Quiero tener hijosQuiero ser normal.(No sabía matar.)Pero yo les jurono está jubilada.Sigue siendo bolcheen algún lugar.Artista en borrador (tango)Estás soñando en ayunascon las marquesinas de neóncomo premio a tu supuestacondición de gran artista en borrador.Nadie querría ser nadie.Copia de otra fotocopia. Clon.Solamente por desidiauno pierde la ocasión de serse fiel.Vos drená - la bulímica costumbreque dejó - en tu cuerpo Buenos Aires.Sopesá - qué se pierde y qué se ganacopiando fórmulasenterradas.Falluto con uno mismo.Ganas de subirse a cualquier tren.En boliches aprendistea mentir la nota, y a mentirte vos.
Buscabas la frase alada,evitar aquel lugar común.postergando para nuncalos reproches de no ser lo que no sos.Dejá en paz - las cenizas de Malena.Describí - carcomido el Obelisco.Ahuyentá - el tangoide envenenado.Autor crepuscular,ciclón feroz.Su salario:humillación.Sus canciones:ruido de andén.Una gorrapordiosera.Monedas sin brillo,valor fugaz.Seguís hambriento de famay de hambre vulgar a fin de mes.Los contratos no aparecen,tus contactos se han borrado de la web.Dicen que el Grammy reclutapoetas frik, letritas con glamur.Esta vez, ninguna duda:te montás al tren Parnaso-Nueva York.Comentario del letrista (que compartió la letra con el músico): Fue unplacer para mí que el compositor aceptara como título de nuestro tango,que había nacido como música suya, el mismo título que el de mi libro.Ahora se produce una hermosa ambigüedad. En cuanto a mi insistencia,yo soy un artista en borrador.ANALESHablado: Somos los centauros, los ecuestres, los que montan a horcaja-das.Los barones, los jeques,los marqueses,
los caciques, los zaresel gran kan.Y el hombre-anemiaque llora tangos.Llora nostalgias de hembra.Sólo existe la mujer.Le ha pedido redimirlay ella le ha hecho un mohín.Con arrumacos le abrela puerta del Cadillac.Tira su saco en el charco.Que no se moje ni enoje.Él le regala un armiñoque compró con la tarjetaY ella acciones en la Bolsay una bolsa de rapé.Al revés del Yevtushenkoel tipo ha nacido tarde.No figura en los analesde la Academia del Tango.Hablado: Tengo un amigo que payaen las tierras del infiel.Si no cruza la frontera,aprendía a no-comer.Propiamente no te echaron.Volvés cuando estás de girao para ver los amigossi juntás una menega.Y la gente te preguntacómo encontrás la Argentina.Castaña escribió dos cartas.¿Vos con cuál te quedarías?Te llevaste lo mejorcomo suele hacer la gentecuando arma su valijade campesino o gerente.
Fuiste al principio extranjero,una especie de coreano.Como músico que sos,hablaste con las dos manos.Si usted me nota obsecuente,si sueno a lisonja vana,vaya un ratito a Youtube.No estoy hablando macanas.Yupanqui, Don Juan José,Ziegler, Fernando Otero,Suárez Paz, Juanma Solare…Santaolalla en Jolivú.No es de ahora este destierroni el jugar en la Gran Liga.Martín Fierro, el precursor,¿no se fue a las tolderías?Aspiro al Carnegie Hall,tal vez a sacarme un Grammy.Mientras tanto puchereoen algún “café notable”.Hablado: Tengo un amigo pianeandoen la “very deep” Europa.O se alza con los premioso al menos salva la ropa.JuanY Juan juega su partido mientras tanto.Él también quisiera hacer un gol.En este fútbol 5 que es la vida,como Diego, él es mitad de Dios.No le gustan los goles con la mano.La basura debajo de la alfombra.La verdad… con sus patitas cortas.La mentira que nunca te da sombra.¿Qué hará Juan con la mitad que falta?
¿Echar la culpa a su gran jefe, Dios?¿Dirá que humilde se conforma con lo puesto?(Y no te escondas porque te hablo a vos.)Juan cuando se atreve y creees muy capaz de darse de regalo.Nada le es propio y nada le es ajenoen un día común y extraordinario.Pero a veces está mufado y triste,copiando códigos que son del puterío.Con una soga de oro que no existeestá a punto de ahorcarse y yo me río.
CARNE LASCIVA EN LA GANCHERA¡Y no pude vivir a puro vino!Agregué frutas y fibrasa la dieta.Bajé las carnes rojas.Esa carne lasciva en la ganchera.Esa carne fritada en la heladeradel chino aporteñado.No es mi pretensión ser un vegano.Soy muy humildey me arreglo con muy poco.Me calientan el calentamiento globaly el de mi china.Una china muy rara,empoderada.
BATON ROUGETu batón rojo en Baton Rougetu rougetu stan up en Batántu gavilántu gavilán de vuelo bajoel gamulánpsicobolche del 70.Las matanzas matanceraslas matanzas guerrillerasLos gorriones.
Paredones.La Gran Villa La MatanzaLa Esperanza.El miedo en los pantalones.Tu batón rojo en Baton RougeFERRERIANAMoriré en cualquier parte.No me han dicho la hora.Una mujer que llora.Una mujer radiante.ALASTengo que posarmeTengo que posarmeEs un vuelo largo.Las alas me arden.No soy un albatros.Ni soy aguilucho.No soy un habano.Apenas un pucho.Tengo que posarmeTengo que posarmeEl orgullo arde.Tengo que hacer pie.La farsa es la garza.El miedo un ciempiés.Se me quita el miedo.Cantando al revés.PROCREACIONESOtrora, cuando era chico,existían las gallinaslos cercos de ligustrinay las novias en zaguán.
Ahora no hay experienciay la poca se la tira.Los pollos son congeladossin saber si es macho o mina.Se ha perdido el gallineroy los gallos ya no pisan.Mejor dicho pisan pocos,que son los que fertilizan.Es que el hombre cacarea,se cree dueño del planeta.Pero si quiere tortillatendrá que romper los huevos.Ni el hombre ni la gallinanacen por arte de magia.Hacen falta macho y hembra.Hace falta que se atraigan.Saltó de la incubadoraun pollo apenas nacido.Hijo ensamblado, sin madre,con un padre putativo.INDIOSIndios con Iphone,indios con calefón,indios con plastrón,indios con pastrón,indios con patrón,indios con facón,con Bayer,con Hernández,con cow-boys,con Colón.ARGENTINA Y VOSTemblarán estanteríascuando te diga mi amor.Yo siento por la Argentina
esto que siento por vos.Me costó tanto quererte.Creí que mi iba al carajo.El amor no es pastelitoo es pastelito y trabajo.Borges lo dijo a su modo.Yo también tengo mi espanto.Me alimento con sonrisasy me alimento con llanto.Vos sos lo que sosy lo que no sos.Mi equinoccio.Mi voz.MELINGOCuando el jarrón sacrosantose cayó al pisolo llamaron a Melingo.Caminó alrededor de la trizas.Bailó.Ensalmó con voz de caverna.Tocó la flautay la zampoña.Juntó los pedazosen su galeray en vez de un conejosalió una sonrisa.Villa CrespoHablado: Lindo PH de Castillo casi Canning. Esa Villa Crespo de casasbajas, cerquita de Palermo, mi mudanza final.La avenida es un outletEn Córdoba está el deslinde.La piqueta del progreso.San Bernardo no se rinde.Un jardín en el balcónque sus manos atendían.
Una terraza con soly unos hijos que crecían.Villa Crespo es very tranqui,crisol de credos y razas:un Sarquís, un Ciervo de Oro,Anyelín, pizza y fugazza.Mi ventana mira al nortey mi corazón también.En mudanza tras mudanzano sé dónde me quedé.Creí que me encontraríacon ABC y con Pugliese.Él se mudó a Balvaneray el café mudó dos veces.La gente en su sincretismoha dado en llamarlo "san".Y cerca de Leningradocanta los salmos Morán.Arroyo que Borges viera.Juan B. Justo. El Maldonado.Sus aguas que suben turbiasel día menos pensado.Mi ventana mira al nortey mi corazón también.En mudanza tras mudanzame fui mudando de piel.STYo te quiero Luisserá por esoque veo la alegriaen tu bocaen tu trompetaen tu trompaen tus blancos dientesen tus bellos ojos durmientes.
Oh, negro original.Boca maletín.Hombre un ratito tristeTriste costumbre la mía:tirar botellas al mar.La otra vez maté a una ninfa.La tuve que indemnizar.Estoy pasado de hambre.Voy pidiendo el entremés.Si faltás o llegás tardevos misma te lo perdés.Me llamó por celular.(Llegan ravioles humeantes.)Al final quedé de araca.Se olvidó del Importante.¿Por qué subo a cualquier bondiy estoy pa’la cachetada?¿No era mejor un amigoo en Güerrin una empanada?Endulza el tiramisúel fin de amarga jornada.Y me mancho el canesúen una rima forzada.En el restó queda un resto.El vino que no bebiste.Un pan, un poco de pesto.El hombre un ratito triste.Cartón lleno¡Las cosas que pasan!¿Ha visto, vecina?La China se agranday no Filipinas.Y sin embargo la gatitaes más traviesa cada día.
En un concurso de mestizosganó el premio a la más fina.Los despojos que escarban despojos.Ese pibe que mata y se mata.En el trono retozan mafiosos.No me vengan a mí con la patria.Si estoy en La Feliz con mi señorame olvido del dolor y gozo a pleno.Casino… Playa… Cornalitos.¿A qué cosa llamamos cartón lleno?------------------------------------El pez fusiformeCon tonteras variascon neoprimaverasfue saliendo un tangomezcla con malambo.Que repiqueteaque tal vez rapeapero no goteanostalgias de barrio.Ponelo en la orejaBailalo con brío.Una caracola.Caracol de río.Las tristezas chicasLos sueños enormesLos grandes relatosdel pez fusiforme.En fecha vacíaTe odié francamenteal verte en el bar.Caritas le hacíasal “Señor Champán”.Él tiene de todo
lo que yo no tengo.Por eso muy prontose te va a rajar.Reíascasi descubríasla alegríaen fecha vacía.Hablado: Dos meses después…Oh, che, lo lamentote vi en otro bar.La cara borradade tanto llorar.¿Llorabas por él?¿Él vale la pena?La mujer fatalse volvió una nena.Llorabascasi descubríastu karmaen fecha vacía.Liu Wei, pianista sin brazosTomá como ejemploal chino sin brazos.Toca con los pies.Rechaza el fracaso.A la edad de dieztuvo la desgraciade perder los brazosy ganar la gracia.Hablado: Uno podría pensar que Liu Wei necesita muchas cosas. Pero éldice que sólo necesita tres cosas: “Música, agua, aire…”Coraje de padres.Tripas corazón.
Coraje del niño,que nunca aflojó.Hoy tus pies alegres,pianista sin brazos,me dicen que el hombrese impone al fracaso.Cantor aficionadoEstoy hecho. No me quejo de la vidani del que gana un concurso de cantores.Cuestión de piel, cuestión de gusto.Una pizca de Dios en los mejores.Murió, a lo guapo, en una esquina, el fueye,con un responso de bardos jubilados.No iba a morir en un sommier de lujoasistido por curas y escribanos.Se evaporó la orquesta de Pichuco.Me acompaña tan solo un guitarrista.No es un cabaret ni un club de baile.Es una fonda con música y con pizza.Podría decir que Dios ha sido injustoal no darme la gracia de Carlitos.Que soy bajo, que estoy gordo,que la culpa la tiene Sánchez Gorio.Unos tangos muy tristes esta noche.Como se sabe, las vacas son ajenas.Hoy he escrito un tango de protestaque mañana cantaré en la Costanera.Estoy hecho. No me quejo de la vidani del que gana un concurso de cantores.Cuestión de piel, cuestión de gusto.Una pizca de Dios en los mejores.
Subido a sus zapatos¿Por qué llorar la leche derramada?¿Pedir disculpas y bajar la frentepor no ser aquello que esperabas,por ser, más bien, bastante diferente?Vos quisiste hacer saltar la bancay te viniste al suelo y allí te pisoteaste.Hasta que un día, no se sabe cómo,empezaste de nuevo y te paraste.Of course, la vida no es una bicoca.Tampoco vos sos una maravilla.Cantás como podés, quizá con garra.Ni siquiera te contratan en la villa.¿Por qué llorar la leche derramada?¿Pedir disculpas y bajar la frentepor no ser aquello que esperabas,por ser, más bien, bastante diferente?Ahora, por fin, subido a tus zapatos,en tu podio duramente conseguido.No habrá champán ni pibas burbujeantes.No sos un perdedor ni sos un vivo.Dejá que otros se quejen por la suerte.No queda bien posar de incomprendido.Dejá la coima, dejá las agachadas.Lo tuyo es tuyo, como siempre ha sido.En un cine lo vi a Cachoa Cacho CastañaBusqué la flor naturalen tu inspiración directa,directa como el amor,y como el amor incierta.
La Musa, que es bien mujer,quiere tenerte en el lecho.Y los letristas letrados…buscan la flor del helecho.En un día 2010en un cine de Acassusomis canciones te dejécon el corazón iluso.Tanto cantor a la gorratanto show para turistasme dicen que la Argentinaes muy probable que exista.Existen tu inspiración,tu voz ronca y contundente.Tu sonrisa, tu sonrisa.Tu alegría impertinente.Una vez en Acassuso(no debajo de la almohada)mis canciones te dejépara que vos las cantaras.Dejame salir de nochea Paco BerónDice que vivo de noche.Digo que vive de día.Ella le da a la pelota.Yo le doy a la poesía.Cierto piano atorranteme llevó lejos de casa.Es el piano de Paco,bronco, maullante, una masa.Un teclado martillado,te diría gatillado,por el rocío golpeado con puñal enamorado.Hasta sin cola coleaalegre como un sapito.Un salvaje tiburónque te engulle sin un grito.Te dan ganas de bailaro de quedar como ausente.Esto me trae tanta pazcomo un vuelo en parapente.Me destapa más que el vinoy como el vino me tapa.Yo digo que es el Destinoy ella dice que exagero.La noche es bolsa de gatos,una puerta hacia lo incierto.¡Vamos los dos a la noche!Hacia los mares abiertos.El Abasto en Google earthTangoMúsica: Juan María SolareLetra: Ricardo Bruno(Hablado):Si estás lejos, con Google earth podés ver los techos del Abasto. Losmirás desde arriba. Para mirarlos desde abajo, tenés que estar acá.No existe más ese Abastodel mercado antes del alba.Un barrio de casas bajasy altos sueños de Gardel.
Supo dejar arrabales.Y buscó ciudades luz.New York, París, Barcelonaiban viéndolo volar.Él, Maradona y Gaticatienen cielos personalesque son jardines de pazo malezas y zarzales.Desde un Abasto bajitoempezó a escalar el Mudo.Y me dice desde arriba:"Venite, que yo te ayudo".(Hablado):¿Qué habrá querido decir? El dicho se bifurcaba. O me esperaba la Gloriao la muerte me abrazaba.Era un enjambre el Mercado:reinas, zánganos, obreras.Y en el cuarto de planchadouna Madonna orillera.Chicas que buscan el mango.
Más mendigos que borrachos.Hoteles de bajo rango.Fondas como el "Chanta cuatro".Lo natural fermentando,Un paisaje pestilente.No fue una cuna de seda;Fue su voz, su sueño ardiente.Desde un Abasto bajitoempezó a escalar el Mudo.Y me dice desde arriba:"Venite, que yo te ayudo".Tristona (milonga fula)Yo vivo en una ciudadque revuelve en la basura.Me estoy pareciendo a ella.Tengo una brutta figura.Una vez en el Caribejugamos a Robin Hood.El hombre tenía su labiay convenció a los del sud.En mi pago lo imitaroncon las barbas y las armas.Un baño de sangre tibia,sangre joven, sangre humana.La tormenta de cerebros,ahogada en un vaso de agua.Quiero quesillo de cabray un vino catamarqueño.
Yo vivo en una ciudadque revuelve en la basura.Me estoy pareciendo a ella.Tengo una brutta figura.Pobres hijos de Faetóny sus alas derretidas.Quimeras, puras quimeras.Y mucho tiempo perdido.Para que gane Fulanoes Mengano derrotado.Y si lo que cuesta vale,cuánto dolor es en vano.El padreTu padre era un tipo raro.No hablaba mucho con vos.Ya no está en ninguna parte.(Si usted quiere, está con Dios.)Hablale que te contesta.Un algo no se murióVos hablale suavemente.y a su modo te dirá.Con cada hijo este padrehará un trato diferente.A unos doma con espuelay a otros doma con palenque.Querrá a todos como pueda,raramente en tiempo y forma.Tiene un trabajo imposible.Meter la vida en la horma.Visita muy repentina,más que sueño aparición.Una estela va dejando.
Estela por donde voy.Cuántas batallas he dadopara alcanzar esta calma.Aquí se respira lindo.Dicen que esto es el alma.Estoy soñando dormido.Quizá despierto y borracho.Ya no sé si soy mi padreo alguno de mis muchachos.Querrá a todos como pueda,raramente en tiempo y forma.Tiene un trabajo imposible.Meter la vida en la horma.Saleros y saladerosSaleros y saladeros.Debo hablarte de la sal,huir de lo desabridoy evitar el ACV.Política de la sojay de la industria liviana.Cayó el salero en la ollapero nadie dijo nada.Carhué del salado barropara piel y reumatismo.Historia antigua ya es.Río Hondo y Norte profundo.Pasé por Salinas Grandessin caballo y sin zahones.Muy poca vegetacióny en el aire ni gorriones.¡Por suerte, una pizzería!En el medio de la nada.Pedí una grande de anchoascon cerveza bien tirada.
Y allí pensé en la traidoraque no quiso acompañarme.Me dijo “Tenés salero”¡y se quedó en Buenos Aires!Con ese look que es tan suyo¿Yo la encontré o me perdí?¡Quién sabe…!Yo quiero ser su poeta.Quiero ser yo quien la alabe.Para ella mis flaquezasson apenas teatrerías.Como pasando por altolo que no sea alegría.Tiene, tiene y tiene más…La llamo “barril sin fondo”.Qué lindo es flotar en ellay sumergirse en lo hondo.Ella tiene y me sostienecuando aún estoy visible,y le imprime a la “rimeik”el sello de irrepetible.Vamos siempre mar afueraen busca de algún misterio.Si se me cruza un dragón,lo surto con lo que tengo.Yo le canto muy bajitopara que no se me espante.Hay tanto frío en la calley tan poco vigilante.La última no se olvidaAl perderla la encontréen un codo de la vida.Yo quiero ser su poeta.La última no se olvida.
Para ella mis flaquezasson apenas teatrerías.Como pasando por altolo que no sea alegría.Tiene, tiene y tiene más…La llamo “barril sin fondo”.Qué lindo es flotar en ellay sumergirse en lo hondo.Ella tiene y me sostiene.Cuando no sabe pregunta.Vino segunda en el lotey está tomando la punta.Vamos siempre campo afueraen busca de algún misterio.Se nos cruzan lagartijasal cruzar los cementerios.Yo le canto muy bajitocuando cae la oración.Me parece religiosodedicarle mi canción.La SorbonaEsta milonga no es reay se canta en La Sorbona.Sorbo unos sorbos de matey preparo la bordona.Supe pensar en los ismos.en los ismos que separanEn Panamá hay un itsmocon océanos al lado.Esta vidurrria una noriay nosotros los burritos¿Por qué este afán de entender?Con los pocos beneficios.
Por un azar de la vidavine al mundo en pago chico.Un mundo mezcla de pobresDe medianos y de ricos.Para aprender silogismoschamuyé con don Enrique.Empezó a hablar de Perón.Carreteamos ya sin pista.Me habló de un tal Parmenides.De los ríos que cambiaban.Fue suficiente pa mí.El saber ya no me entraba.Mi velorioMe llorarán un poquito.Ella llorará, lo sé.La disfruté mucho tiempo.La tengo que devolver.Y digan cuando no estéque siempre quise volar.Hice los vuelos rasantes.La altura me cayó mal.Se supo que el finaditoiba a hacer saltar la banca.De neurótico que erase cayó por la barranca.Cuando pase a mejor vidano me hagan fotoshop.Escriban el obituariocomo si yo fuera yo.En el tiempo que me quedaaprovecho a saludar.Ya hice mi testamento.No creo en la eternidad.
No me entierren en sagradoni se guarden mis cenizas.¡Ay, si me llego a enterarde que, viuda, dramatiza!Siempre he cambiado de barriobuscando yo supe qué.Siempre me fui de mi barrio.Mucho más la última vez.Pastrami en Nueva YorkTengo la nostalgia en rojoy tengo rojo en el banco.Pongo la barba en remojoy a la nostalgia ni un tranco.Ni un tranco e’ pollo le digo.Es tan lindo lo moderno.Me copa Alfredo Casero.Ya no más don Bildigerno.Es verdad que la frutillase ha vuelto irreconocible.Pero corro en zapatillasy me cuido los fusibles.Soy de un club de jubilados.Me anoto en los tours de PAMI.Cuando voy a Nueva Yorkcomo pastrom o pastrami.Qué cobertura tan ampliaeste PAMI de Manrique.Hacés turismo social.Tenés médico y dentista.Cafés de Buenos AiresA Marta RossiSon los “cafés de notables”
algo que asombra la vista.53 con su historia(por eso están en la lista).Y coquetos como son,el lifting los actualiza.Pero reír ya no pueden:se les congela la risa.Se llaman “café notables”y van curiosos turistas.Yo quiero un café de tango(y si no existe, ¡que exista!).¿Te hablaron de “Bien bohemio”,allá por la calle Loria?No es notable, no da premiopero es presente y memoria.Una visita obligada:el Tortoni en la Avenida.La academia y el museohay que buscarlos arriba.Después la Casa Rosaday esos bustos en hilera.Me postulo a presidente.Total, puede ser cualquiera.El agua llegó hasta el ríoCantaré hasta que me lleven.Me llevarán con engaños.Ay, qué lindo es todavía,tan cerca de la partida.Al encontrarte era un ríoun río que me inundaba.Un río de cauce seco.Una sed que me secaba.Entonces astilla y lumbrehicieron la llamarada.
Yo no sé quién es la lumbre.Sé que sos mi enamorada.Yo lo agradezco al Arcano.No sé a quién agradecerestas ganas de estar quieto,estas ganas de correr.El misterio ahora es sencillo:es caminar pa’ delante.Si el que va arriba es baqueanono hay caballo que se espante.Me gusta hacerte el amor.Me gusta hacerte el asado.(También tu conversacióny mi quedarme callado.)De a caballoLo que tardó en amansarseme lo pagó con usura.¡Es tan lindo mi caballocon montura o sin montura!Nunca clavé las espuelas.Me hubieran dolido a mí.¡Con qué ojos me mirabaaquella vez que caí!Con palabras y cariciaslo fui amansando de abajo.Así comencé mis días.Para mí no fue trabajo.Rodando en las vizcacherasen esa escuela de aguantehe aprendido a levantarmesin que nadie me levante.De chico tuve un caballoy yo le hablaba en la oreja.
Por una entraban penitas.Por otra salían endechas.Con palabras y cariciaslo fui amansando de abajo.Así comencé mis días.Para mí no fue trabajo.TristezaA Eugenio MandriniSale tristezasalesale a borbotones.Por boca de guitarrasale tristeza,sale.Voy a quedar sin sangre,voy a morir de nada.Pálido amanecer.Zureos en la ventana.Y mis ángeles muertos,la osamenta cansada.Sale tristezasalesale a la disparada.Un perdón de momentose ha metido en la casa.Mero departamentodonde la vida pasa.Mero departamentodonde la vida pasa.Que pase el siguiente¿Recuerda aquella vieja Costanera?Minas y frutas sin ingeniería.Concentración. Exterminio.
En los gulags que nadie veía.¿Se olvidó de la Década Infame?No se olvide, al menos, de Hiroshima.Los malones del indio y de Roca.La Embajada. El junior. Al Qaeda.Tanta infamia que perdí la cuenta.Esas bombas que caen como manchas.Bombardeo en la Plaza de Mayo.y esos muertos que cantan la Marcha.Calesitas con caballo adentroque te espía por una rendija.Vos montabas uno de maderay creías sacar la sortija.Hoy le cuento a mi hijo estas cosasy me mira con cara de nada.Él prefiere leer “Barcelona”.Y Jauretche, en el fin de semana.A tus piesa Ángel YonadiTe miro los pies.Miro uno, miro el otroy a la vez.Me los quedo mirando.Están desnudos.Están descalzos.Más que desnudosen las sandalias.Alegres los deditoscontentos con el aire.Largos y pintados.El arco, el empeine,el talón marcado…Te estoy mirandosin aire.Cómo te deslizas suave.Qué manera de pisar
esos dos piesde hueso y carne.Te gusta mirarque te estoy mirando.Y me gustar mirarque mirasque te estoy mirando.A vos yo te piropeoA Wilson SaliwonczykHablado: Hacía poco había dejado la gomina y le rajaba la filípica a sumina. Pero querer no es poder (dicen Perón y Ferrer). Yo utilizo todavíala goma tragacanto. Yo, más bien, canto:Chirusa, rantifusa, papirusa,¿dónde están mis timbos de gamuza?Otaria, sedentaria, sagitaria,¿te negarás a ser mi secretaria?Diquera, canfinflera, petitera,No vuelvas a tocar la billetera?Miss Tango mistonga,viviremos de ronga.Abstrusa, muy confusa, Gatubéla,mi musa en duermevela.Mimosa, veleidosa, caprichosa“No, no, mi negra, no es esa cosa”.“Pisito que puso Maple”,mucho muack y mucho chuik.Haceme puré de papas.Me cansé del puré Chef.Hablado: Llamá al delivery. Y vestime despacio. Que tengo prisa.
Sadismo del buenoLate un corazón. Lo dejo latir.“¿Qué te habrán hecho mis manos?”Vecina, no llame a nadie,ni a Giberti, ni al INADI.No te guardo ni un rencor.Yo creí que te gustaba.Y me duele mi dolor.Para mí mismo es la biaba.¿Viste? Te hiciste la péndex.Meta flirt en Internet.Si te rebano una gambame quedo sin Mistinguett.Ya se escuchan las sirenas.Llamá a Cúneo Libarona.Esto es sadismo del bueno.No te hagas la llorona.ResponsoPrimero los bombardeos.Después los fusilamientos.Ellos te mandan al frente.De nosotros son los muertos.Hablado: Sobre la pobre Argentina tronaría el escarmiento.León Suárez, la muerte vily la tumba en la basura.Otra vez guerra civil,paredones y torturas.Ahora ese pozo oscuroes un vientre de demencia.No. No pensamos igual.Pero yo pido clemencia.En esos años de oprobioy Mundial 78
con la murguita del odiotocaban la refalosa.Pidió atarse los zapatos.y con esa humildad altivaató la muerte con cordonesy alguno tragó saliva.En esa chacra escrachanteno se escucharon los tiros.Pistolas como puñales,como cuchillos furtivos.El primero en perdonarserá el menos enconado.En una lucha intestinauno asesina a su hermano.¡Guarda, vieja!Hablado: Satélites, celulares,baipases y pase inglés.“Cómo nos cambia la vida”.2 pechos 2, los de antes.Ni duros ni blandos.Al dente y a la mano.Como uvas turgentes.Como moras oscuras.Cruzábamos el Atlánticoen tántricos trasatlánticos.O nos íbamos a Ríodonde el mar no está tan frío.“La luna de Río se quedapara que en las noches le cuentes que yopasé por tu lado, viajero incansable,pasé por tu lado y dejé el corazón”.(No había Punta del EsteTampoco Ciudad del Este.)Europa: escombros y llamas.
Con pasajes de llamadanos trajimos los parientesOh, qué Argentina pudiente.Vinieron sobrevivientesde los campos de exterminioa nuestra Reina del Plata.Se fue al fondo el Graf SpeeY el país del baby beeffue asilo para las ratas.Con razón y sin permisose llevaron al chacal.Fue una falta de respetopero aquí todo da igual.Los Doberman… Los Rodwiller…Vino Pluto, la Pantera…¿Y qué podíamos hacercon la Hormiguita Viajera?Tanta invasión extranjerame dejo al final sin Ringoy los ñoquis que su madrepreparaba los domingos.Pero carnes, lo que se dice carnes,carnes eran las de antes.El travesti es la sirenasin la cola de pescado.Tiene de mujer el bustoy una cosa que da susto.Me invitaron a aquel clubdel Corazón Solitarioa juntar mi soledadcon personas de mi edad.Al entrar sentí ragúy la Lombriz Solitaria.“Sírvase usted un canapéque no vale más que un real”.
Voy a excursiones de PAMI,hago una dieta variada,el bridge me mantiene joveny tengo mi enamorada.Al arco, Cabarcos(A Horacio Cabarcos y Juan Morteo)Hijo y nieto de los bajos,alto en tu instrumento alto,en esta pesca de altura,vos sos el mástil del barco.Zapan tus manos maestrasDetrás, detrás de la orquesta,en el fondo, en el hueco fondo,en el comienzo hondo.Ay, qué haría la orquesta sin tus manos,sin el zumbido ronco del cordaje,que muerde rudo,que suavemente nada en el oleaje.Ay, qué haría la orquesta sin tu arco,que encuentra el rumboen el diapasón sin trastes.¡Vamos, vamos, Cabarcos!Cerca y lejos.Los fueyes están remando.Con un viento de violinesy el mortero de Juan pianando.Buscando. Hallando. Buceando.El chirusoYo me las doy de jailaify al final soy un chiruso.Canto en micrófono abierto.Ya estoy como fuera de uso.
La mente viajó bastante.Fui de mente un peregrino.¿Qué hacemos con el retratosi es la mujer de un amigo?Quise leer Baudelairey me quedé en el camino.Quise vivir en Bel Air,en Biarritz, en Portofino.Me encané en Palermo Viejo(ni Sojo ni Jolivú).Cuando me embroco al espejosiento como un déjà-vu.Me amancebé con la Chiru(casorio en segunda instancia),dicharachera y papusa,mitá splín, mitá vagancia.Me voy ya como he venido,me voy cantando bajito.Casi casi sin mojarme.A mí me garúa finito.Yo estaré de punta en blancocuando venga pa’ llevarme(Sin este excurso a la Muertese va a achatar el hojaldre.)Castillito en la nube(aire de chamamé)A Oscar AcebrásParaíso inocente,castillito en la nube.Subamos a los sueños.No me dejes que dude.Olvidarme que existo.Navegar y marearme.Enroscarme en tu cuerpo
hasta perder el aire.Contento porque sí.Eterno en el instante.Tu cara embelesada.Los ojos muy brillantes.Tan suaves y tan quietos,sin nada en qué pensar.Sólo quiero una cosa.Quiero esta eternidad.La voz humana(canción)Hablado: Entera, sos difícil de apropiarte. Te voy haciendo mía porpartes.Las cosas más sencillas(una flor, un ala)tuyas son.Tuyas son.Vos me enseñastea ser como ellas.A entrar en el fácilmisterio del amor.Por eso las cosas más sencillas(una flor, un ala)tuyas son.Tuyas son.II¿Vendrásal finalde qué palabras?Aún no vitu rostropero igual te veré.Porque serás el amor.La sangre brotada.
Final y principio.La vida mejor.Yo diré tan solo una palabra.Yo diré por fin “amor”Botas, botasEl cristal con que se mirapuede ser contestatario.Puede ser militaristao puede ser no binario.Si la paz sobre la Tierraviniera para quedarse,no habría botas militares.Sigo esperando el milagro.En el polo el estancierousa las de caña alta,y las botas de acordeónen el chamamé hacen falta.Botas usa el gran John Guaineal servicio de la CIA.Y en la batalla del Mainequedaron botas vacías.No sé mucho del Dios trino.Del ser humano, bastante.Le falta cinco pal’peso.Le sobra lo delirante.Rap, rasposo ragA Hugo SalernoDe tanto hacernos los vivoshoy desfile de mendigos.Nos creímos tan cancheros.Ahí tienen. Los cartoneros.Por todos lados piquetes,chantas y pelafustanes.
Todos dicen “Yo no fui”.El dichoso “Yo, argentino”.“Yo no llamé al Principito”.“No fue mi culpa si vino”.“No meto mano en la lata”.“No matufio los impuestos”.Hubo tremenda matanzaHubo una tremenda transa.De tanto hacernos los vivoshoy desfile de mendigos.¿Quién se robó mi niñezy mis reservas morales?No fue el Dr. Favaloroni fue el príncipe de GalesLos sueños descascarándoseformando un polvito leve.Y yo fui flojo, fui ciego.Magoya traidor y aleve.Nos creímos tan cancheros.Ahí tienen. Los cartoneros.Gente buena, no lo niego.Ay, si nos viera Carriego.TortonesesA Solange BazelyAquí hay un mozo negro.un mozo ruso.Y turistas multicolores.Arriba, la Academia Nacional del tango.Y estuvo Letrango.Abajo, en una esquina,como de cera,Alfonsina.En vivo: Pascual Mamone,
María Volonté,la floristay un cierto tango.En una pifiante mesa,cerca de los billares,Negro + arcoíris de Villa Ortúzar,gorriones, contraltos bien de abajo,Eugenio, amigos y vino.El problema de los génerosTambién quieren tener hijosdos hombres o dos mujeres.Quieren cambiar los pañalesy ayudar con los deberes.¡Qué familia diferente!O sin hombre o sin mujer.Pero si uno vive mucho,muchas cosas ha de ver.¿A quién llamará “papá”?¿A ninguno de los dos?¿Y la madre quién será?¿La que plancha o la que lava?¿Es mejor el orfanatoo no haber nacido nunca?No le gusta al Vaticanoque le cambien la familia.La suya no es muy sagrada(lo acusan de pedofilia).Yo soy no más que el cartero.Un lumpen de la down town.Un Brassens arrabalerocon una almita de clown.Haciéndome la cabecitaHablado: “yo vi con estos ojos los besos que te dio
y oí que se reían burlándose los dos”.Dejé de darte los celoscuando vi que te gustabaque me arrimara a la Sofi,que a Susana la besara.Yo no sé si sos modernao si sos degeneradapero a mi santa viejitayo no te presento nada.Y ya que estamos en trende hacer la psicologíate voy a confesar algo:yo tengo mis fantasías.Me pareció que en la esquinael Rodolfo te asediaba.Y en el zaguán sentí ruidosy como golpes de aldaba.Hablado: ¿Es verdad o es mentira?¿Todo es según el color del cristal conque se mira?Como un camello sedientome imaginé un manantial.Yo miro qué come el otrocuando voy al restaurán.El buey solo bien se lameen viciosa soledady para que yo te ametiene que amarte alguien más.A mí me gusta la joda.Me gustan las multitudes.Escucho Magaldi-Noda.Los ensambles de laúdes.Si caben dos caben tres.Busco la bala perdida.
En Maple y Eugenio Diezhacen muebles a medida.Mala rachaA Martina YñiguezLas nueces vinieron huecas.Las pasas se repasaron.Santa Claus llegó borrachoy se olvidó los regalos.Con estos tristes indiciosse hizo viejo el Año Nuevo.¿Quién fue que empezó primero?¿Fue la gallina o el huevo?Con tripas tanguerasme hice un corazóncon forma e’ chorizo.No pude mejor.Que vengan los Reyes Magosa meterse por los techos.Y, che, que San Valentínme dé un corazón bien hecho.Las dos gatasYo digo que ella maúllay que no sólo rezonga.Y que cuando ronroneano hay cosa que no disponga.La gata humana que tengoal principio desconfiabaque yo fuera mujerengoo a la gata la sobara.Se me duermen sobre el pechopero respetan el turnoo mis distintos talantes
juguetón o taciturno.Una, con sus bigotitos.sigue siendo femenina.Otra, a la mata callando,sigue siendo muy felina.Venite conmigo(zamba)Venís contenta a mi ladoy conmigo te quedás.¡Qué milagro es eso solo!¡Qué milagro lo demás!No voy a hacerte un altar.No voy a halagarte tanto.Podés ponerte orgullosay olvidarte de mi canto.Con vos se vino la vida,fue de un golpe y suavemente.Tengo miedo que se vayaporque vino de repente.Yo voy corriendo a tu ladopara entregarme del todo.Ya no me gusta mi vida.Quiero vivir a tu modo.Venite conmigo.Venite no más.Subite a mis alas.Te voy a llevar.El rebuscadoYo hablo frases escritasy escribo la frase hablada.Cuando le pedí una citame dijo “No entiendo nada”.
Pero vino muy mujer.Se produjo hasta en el alma.Tan mal no me di a entender.Me dije “Guardá la calma”.Al principio fui Tarzán.Promediando, un rico tipo.Y no les cuento el finalcon las parcas de Divito.Yo nunca le dije“Se viene el Alzheimer”.Se enteró ella misma…por una vecina.Tardaste en llegar(litoraleña)Tendré que esperar.Tendré que esperarhasta que tu cantome venga a buscar.Con versos cortitoste di mi alegría.Con mi voz chiquitate dije el adiós.No tengo guitarra.No la sé tocar.Tengo mi garganta.Tengo mi esperar.Tardaste en llegar.Tardaste en llegar.Como el vino justoen su madurar.Tendré que alabary que agradecerla suerte tremendapues ya te encontré.
Fin de la espera(zamba)Tengo los ojos abiertosen esta mesa del bar.Una mujer entre todases la que voy a mirar.Cuando te mire y me miressabré de qué estamos hechos,sabré si tiemblan mis piernas,y cómo tiembla tu pecho.Me digo “Me lo merezco”.Me digo “Valió la pena”Te quiero mujer inquieta.Te quiero mujer serena.No la he visto todavía.En algún lado ella existe.Mejor venite enseguida.Me estoy poniendo muy triste.En esta mesa del baro en una calle cualquieraveré llegar el amory será el fin de la espera.Llegaste, por fin llegaste,con piecito decidido.Yo saqué todo de mí.Nunca había estado tan vivo.Amor chiquito y grandeEsta flor que está naciendono es por supuesto una flor.Es un modo literariopara decirte mi amor.Es un amor chiquitito
y tengo un miedo muy grandede que llegue a ser tan grandeque me deje chiquitito.Mi alma y tu alma aunadasestán haciendo el amor.Se arrebujan mutuamentepara dormirse mejor.Es una flor olorosa.Es salvaje y es tan suave.Se trepa por todas partes.En el pecho ya no cabe.Tu risa junto a míVení, vení.Poné tu risajunto a mí.Dejame meter las manosen tu camisade frisa.Mujer altami petisa.Mujeronapura brisa.Yo marco tu callejeocon una línea de tizay si la lluvia la borravoy y contrato un pesquisa.Contrabajo y piano.Bajo y contralto.La ostra en la manoy un cacho de pizza.Me gusta verte correry conversarme sentada.Me gusta mirar tus ojos
cuando te tengo acostada.SoySoy el que soy.Zozobra soy.Soy el que es sol.Solo me voy.Cuando te llamono siempre vienes.Y cuando vienesno siempre estoy.Soy el que soy.Soy el que soy.Chacarera de estación(chacarera)El otoño trae en las hojasla promesa de durar.Las hojas caen en la tierray esas hojas volverán.En cualquier vidrio o ventaname sentaba yo a esperar.Mis amigos me buscabanen las plazas o en el bar.Se caían las hojitas.Una a una se caían.Color oro, color bronce,color tierra y nunca más.Mis amigos me buscabanpor el campo y la ciudad,entre un sol que no se ibay una lenta oscuridad.Ya vendrá el invierno duro.Ya vendrá su cerrazón.
Y para encender el fuegoyo pondré mi corazón.Y después la primaveraanimando lo aterido.En el tiempo de veranoquiero tenerte en mi nido.Suerte lindaNo fue el azar.Te fui a buscar.Y fuiste tú.Supiste amar.¿Dónde está el norte?¿Y dónde el sur?Donde te encuentres.Donde estés tú.Cuando esté desesperadoQuiero-quieroque me mires,que me alojes,que me hables.Cuando estédesesperado,no te asustes.Abrazame.No te apartes de mi ladotengo fuerzas para darte.Sos el agua, sos el vino.Sos sin duda lo importante.Hasta que te conocíno sabía qué es ser hombre.Y ahora que lo aprendítambién aprendí mi nombre.
Quiero-quiero que me mires,que me alojes, que me hables,que me cubras con tu aire.¡Necesito tanta paz!Estaba seca la tierraEstaba seca la tierray el agua la está empapando.Así pretendiera yoque nos estemos amando.Del suelo brotan pastito,flor salvaje y cultivada.Si yo te espero un ratitoveré nacer tu mirada.Cuando me diste tu cuerpoy cuando yo te di el mío,fueron horas de diluvio.Ahora el arroyo, el río.Me duermo en el alba(carnavalito)¿Qué fue lo primero?¿Mi sed o su agua?¿Mi fuego o su fuego?¿Caricia o almohada?¿Quién la puso ahí?Juro que no estaba.Nunca quise yomujer consagrada.Es la del destino.Por eso me espanta.Me enrosco con ella.Me duermo en el alba.Es una mujer,una agüita brava,
la sed que me enciendeincendios muy largos.Es la del destino.Por eso me espanta.Me enrosco con ella.Me duermo en el alba.El sol entre las nubesDe tanto tropezaren una piedra,de tanto acumularorín y herrumbreestoy de mal humory me pica la vida.De pronto sale el soly arranco el automóvil.Elijo el carril lentoen la autopista.El auto ya no da.No da la vista.Pero llego siempre.Llego acompañado.Con ganas de cantar,de reír a su lado.Dímelo(bolero)Mejor es que callemos las palabrasy sean nuestros cuerpos quienes digantan sólo si es posible o no.¿Por qué desdibujar con las palabraslo que dicen tan bienla piel, los ojos, el aliento?¿Tú sientes esto mismo que yo siento?¿Te abrasas tú en el mismo fuego?
Dímelo... Dímelo...Que veo, que presiento la mañanaque ilumina en nuestros rostrosel cansancio del deseo.Mujer de furia y quererCuando decís te amo muchoyo pienso que exagerás.Nunca una cosa tan dulceme tuve que devorar.Cuando decís te amo muchome dan ganas de correr.No puedo quedarme quieto,mujer de furia y querer.Brota alegría a raudales.Brota entre tanta aridez.Brota de los manantiales.Brota y apaga mi sed.La apagaste. La encendiste.Vos sabés bien seducirme.Me hiciste volver a casacuando ya estaba por irme.Vos sos la que tengoNinguna utopía.Vos sos como el aire,traés la alegría.Tapando un agujeroYo te veía tan grande,enorme, en mi fantasíay ahora te vi pequeña,pequeña por no ser mía.Qué importa ya tu tamañoqué importa ya tu influencia.Yo voy armando mi vida
con pedacitos de ausencia.Te fuiste y no te llamé.De todos modos te irías.Primero no me importó.Después tristezas llovidas.Yo estoy tapando un aujeroaujero de soledadTapándolo como puedoy a veces no puedo amar.Todavía noEscuchá bien.Poné atención.No se trata de mí.No estoy agitado.Oigo un suspiro de ahogado.Es un suspiro.No es un quejido.No es un lamento.Nadie está muerto.Todavía no.Yo te tributo suspirosy sonrisas y jadeos.Aquello se fue.Aquello pasó.Y vino el amor.Son los mejores momentoslos que vienen de repentecuando un hombre medio tristemuestra su lado sonriente.CortadoYo me corté solocon alguna ayuda.Ayuda frailuna.Ayuda freudiana.
Si me corté el pelopara ser más mansoSi me corté un dedoen algún asado.Quise ser distintoy me vi de prontotomándome un vinocon cara de tontoYo me corté solo.Yo hice la mía.Al fin se me dio.Me lo merecía.Un corte de mangasal puto pasado.Un mezclar de nuevomedio esperanzado.Quise que me amaras.Fue fácil amarte.No me costó nada.Me gusta cuidarte.Gritado: ¡Montecudine para todos! Para mí, un cortado.Haciendo cuentasVoy a jugar con voshermano loco.A olvidarme de mí.A retozar un poco.No dio resultadotomárselo en serio,llamar ajedreza lo que es siete y medioY ahora de repentetodo me viene bien.
Me planto con un cincosabiendo que no es cien.¡Claro que inclino la balanza,que la inclino a mi favor!Vení, hermano, disfrutá.Yo quiero cantar con vos.RedenciónNo me gusta galopar.Sólo si estoy apurado.Y seguro que a matarnadie me ha autorizado.Seguro viene de arriba(quizá de un Dios que no es mío)un mandato sin el cualel hombre es mero vacío.También nos viene de abajoque es donde muere la gentepero también donde vivey donde echa simiente.Hace poco en mi paíslos muchachos apuradosusaron la ley de Lynchy hubo muertos traicionados.¿Qué tengo que hacer ahora?¿Llorar? ¿Seguir adelante?¿O pedir una venganzaque el cruel dolor agigante?El regreso (tango)De tan fugaz su gran amorse le rompió. Se le cayó.Después volvió. Quiso juntar.¡Volvió penitente!
Quiso borrar. Desesperó.Y soportó. Y mereció.Casi al final sobrevivió.¡Levántate y anda!Moscas de la culpa.Húmedas Erinnias.Polvo de polillas.Secas las vergüenzas.Vengo de muy lejos.Vengo ya a quedarme.Se me acaba el tiempo.Voy a repatriarme.La marca así se le borró.Ni cicatrices le dejó.Tal vez la vida la gastó.¡La lluvia y el viento!No queda mucho porvenir.Es puro hoy lo que quedó.Ahí tu hueso, tu ración.¡Comelo con hambre!Penas perdonadasvuelan como Erinnias.Nunca todo muertas.Siempre su zumbido.La Parca que espera.La Fama que es burla.Amor, que es tan raro,callado sonríe.Equilibristas del mundo, ¡uníos!El olfa aplaudió su traje,y el rey estaba desnudo.
Díganme cuál de los dosera el vero pelotudo.Mirá que salir en bolascon un traje trasparente.Uy, qué afán de presumiry de impactar a la gente.Hay quien vende hasta a su madrepor tener un mango más.Hay quien lucra de abstinencia,de manso no te metás.No creo en el blanco y negrode valientes y cobardes.Yo en el centro, en equilibrio,si es posible sin alarde.Ante ellaAnte ellatemblaron mis piernas.Ella era tan bella,tan rotunday tierna.Ante doña Muertetemblarán mis piernasSólo una vez,si muero de pie.Ella sigue bella.Siempre me sorprende.Mi lirio del camponi compra ni vende.En la masmédulala mismísimala mismidadla miasma edadlalalalá
Lala y el alael alabarel alabastroel alazánel calamarel camastroel alanoel álamoel cálamo currenteel ocurrenteel influyenteel afluentelo fluyentela pluma fuentela misma muerteCurrículoYo he sido undergrounddesde chiquititoun iconoclasta,casi un compadrito.Y como estoy viejopago la factura,esos platos rotosdel ansia de altura.Dejando de ladoa los huevos fritoslos mates amargosque dan acideza las utopíasy a los mesianitoslos héroes finitosde mi boludez.Y teniendo en cuentala propia experienciaque te indica cuándotenés que achicarpago la factura
pero nada más.La cresta muy alta.Todo lo que puedo.Primero se es viejo.Y después ya fuiste.Ora pro RiachueloEn esos barcos petizosque hacen la pesca de alturallevaremos a la Virgenpidiendo por agua pura.De lejana Mar del Platahasta la Boca emporcadahasta ese barrio de latadonde desagua el Riachuelo.Virgen y barcos traeremos.Los sencillos barquichuelosdonde el tano y algún hijopescan con estilo antiguo.Y si encallan en el barro,en ese brodo enfermantepasamos Virgen al botey seguimos adelante.De La Boca a Puente Alsina.De Puente Alsina a Pompeya.Los tangueros canottierimezclan tango y tarantella.Desembarco en la Salada(en la nariz un pañuelo).Hay una feria muy rara.No sólo es puerco el Riachuelo.Canción radianteMiren el aguaqué sencillita
va por la acequiatriste y solita.Va por el río.Se envuelve en ella.Se envuelve en ella.No siente frío.Mirenlo al sol,alto y radiante,como orgulloso,como distante.Cuando se esconde.Cuando aparece.Cuando rutilay desaparece.Cuando rutilaes un dios radiante.Cuando se duerme,hombre soñante.Mírenlo al hombre.Mírenlo bien.Suya es la gloria.El dolor también.Blue(blues)¿Quién toca una guitarramás allá de mi cuarto?¿Por qué ríen ahora?¿Cómo es este domingo?¡No! ¡No se vayan!¡Ya no los odio!Mi mal se va. Pronto seré felizpara estar con ustedes.Yo, que eché los pájaros,
ahora los llamo.¿Dónde se habrán ido?¿Quién los cuida ahora?Yo los llamo y no respondenpero igual voy a gritar.Quizás alguno pasede casualidad.Día perfecto para el pez curdaHoy se borró el 2 de abril.Hoy sólo quedan arengas.El pibe volvió del frenteel alma y la pierna rengas.Es pendejo y cincuentón.Iluso corta las callespara llamar la atenciónde la gente, que es común.Soy el común insensato(si usted no, lo felicito).Como sonaba el cencerrome fui a la Plaza mansito.Hubo una cita en la Plazaa ciegas con un beodo.Muchos fuimos, triunfalistas.Hoy nos borramos del todo.La zapánEsas variopintassopitas retintas,esos grandes trancoshechos con el blancoy ese ersatz tembleque(así llamo al clarete)
me llevaronya desde purretea intentar ser alguien,no vivir al cuete.Soporto una balacerade las balas de juguete.Yo sé que son de mentira.Y no lo sabe el rosquete.Gozo, más bien, de salud,pero enfermó la figura.La prestancia se fugó.Me cobraron la factura.¿Dónde están la hogaza y la mantecaque por mi bien alejan de mi mano?¿Todavía me miran las mujeres?Tengo el alma gorda. Te lo juro, hermano.Últimas instruccionesEl recuerdo que te pidoes que sigas adelante.Si se diera lo que pidohabrá un después y no un antes.En el después estarécomo el humus calladito.El que está vivo no puedecomo el muerto ser bendito.El recuerdo que te pidoes que consigas en otrola alegría que sentícuando montaste mi potro.Amante muertePero la amante muerteme trata con lascivia.
Tiene los guantes suaves.Tiene las manos tibias.Se adueña de mi cara,mis brazos, lo que digo.Es una flor con ramas,una caricia fría.Las palabras me visitaron.Esos regalos en mí quedaron.Están conmigo vestidas de silencio.Están desnudas y locas de pudor.Las veo, las toco, las huelo y las presiento. 12Me envuelvo en ellas como me envuelvo en vos. 12
Te veré morir. 6Será muy triste.5Igual de triste 5cuando me ocurra a mí.7Siempre algún ser querido 7y a último momento 6alguien que te pide 6o te da su perdón. 7¿Para qué decir la queja, 8si no hay nadie que la escuche? 6Si estás agradecido, 7llevátelo con vos. 7Nos vamos al sitio oscuro 8o de niebla espesa, blanca. 8Acá viene el tren fantasma 8por el tunel sin final. 8AVen, sorpresa, ven.Quiero saberde qué la vas.AVen, sorpresa, ven.Quiero saberlo que traés.BHúmedas arenas,lodos pegajosos.Clara agüita,remanso fielAVen, sorpresa, ven.Voy yo con vosa lo que dé.AVen, no tardes tanto.Voy a correr.Te alcanzaré.B
Calles polvorientas,Ropas muy usadas,Casa gris.Llegué por fin.PianoEn el centro del tornado,en la selva espesa de sonidos,de instrumentos en jauría,ordenás el caos.Por ser todos no sos nadie.Por ser vos la orquesta básicasos la madre, sos el padre.Sos el piano, el aire.Con la tapa abierta o cola,con las tres patas,con dientes blancos y negros,con pedales.La sinfónica te acoge con recelo,con un ojo puesto en la platea.Pero sos un loquito razonablesin sed de poder, tan solo ganas.Y amás lo diferente. Te llevás biencon el soplido de los vientos,con las cascadas de las cuerdas,con tambores fúnebres de fiesta.Retozás en la jazz bandy en la típica de tango.Siempre pleno,tanto solo como acompañado.Picoteando con hambreadentro y en el pentagrama,en todos los saboresde los frutos del alma.El compositor a otro no llama
y escribe sobre tu tecladouna y otra vez, con sus manos,la esquiva partitura.El fasoDoy en fumar.Y está mal.¡Que el purose fume un puro!Locales asépticos.Hogares sin humo.¡Se vienen la Ley Secay la Droga Legal!Salgo al balcón,a la vereda.Sin ganas.La cosa es fumar.Fumata de pibe.Retretes del cole.El vicio nacíaya con mal olor.En las ciudades libres de humose vive mejor y más.No hay atentados terroristas,ni ajustes económicos,ni putas ni miseria,ni tipos que matan por matar.
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